Eu e meus olhos, aos 3 anos de idade
So”cego”
Ser poeta é não ter descanso, nem no remanso. Manso é o mundo dos tolos.
Poetas choram e se arrepiam. E rodopiam, tontos de sono.
Preciso escrever e descrever meu olhar supra real sobre o mundo.
Mundano.
Danem- se os covardes. Os que não sangram e não se amassam.
Não estou nem aí pros que saem engomados dos armários.
A essência está em pelos arrepiados.
E sou toda lágrimas a todo instante.
Descansem olhos, meus supra olhos. Descansem e me dêem descanso.
Ela a beijou como a extensão de sua própria carne: tenra, macia, suave, sem pelos…
No meu batuque, se não entro eu, tu não vai entrar Vila Rica de pulsos…
Porque insistem, velhas pedras, a me sustentarem o corpo? Porque trouxeram-me os tempos de volta…
Quando o conheci, ele já era um senhor de meia idade. Eu, uma menina recém…
Lendas urbanas de BH No alto de um descampado havia uma kafua, onde morava uma…
A historiadora Myriam Andrade Ribeiro de Oliveira é uma das mais importantes historiadores da arqueologia,história…